Jour Cinquante-Deux






Hurler sous l'inaccomplissement, en fait
Écrasée sous la perte et le froid d’être soi
Sans cesse
La permanence d'être s’effrite de tous bords par absence de peau
Son front est bas
Ses mains sont sales
Le sexe des anges la lacère
La communion vidée de son sang qu’elle croyait
N’être qu’un fait est autre
Un état.