Jour Cinquante-Huit






Quand il choisit la raison, j’acquiesçai
Du bord de chacune de nos côtes
Trop d'attente
Trop d'attente
Trop de vide entre nous et les affaires des mondes
 Du sien qu'il tient à pleines mains
Du nôtre qui se dérobe en glissant sur nos limites
De l’autre, celui des monnaies et des banqueroutes
Lourd plafond tombé sans nous prévenir sur le lit
Où nous dormions encore
Presque bienheureux